Vuelo de grises pájaros

Tarde azul, agua azul, desolación tranquila.

Nubes abandonadas sobre otro litoral.

Vuelo de grises pájaros su lento viaje ahíla.

Una voz que del fondo del dolor vesperal,

con el rumor brillante de un puñal que se afila,

llega. La tarde mata poco a poco. Se hila

la red sutil de un rayo de la Luna espectral.

poema: Tarde azul, agua azul, desolación tranquila

de: Carlos Pellicer

Despedida

Aquella tarde debía ser?

En mi pupila vivía tu presencia

invadías mi espacio

por pura descortesía

mientras tu mirada tocaba fondo en la mía.

Más cómo debió ser?

Aún me lo pregunto...

pisa fuerte mi alma, tan fuerte,

que la incertidumbre

me arrastra a la agonía.

Cómo puede ser?

Mi ruina total

tu mundo

es vida aún

O ya el silencio anunció mi muerte

Cómo fue?

El reloj en las tres ha parado

y decidí regresar a mi nada

volví a mi sombra

Y tú te alejaste,

Sin saber cómo fue…

Claudia Y. Aguilar

Cómo fuiste?

Para que nunca mueras yo te canto,
y palabra a palabra desesperó.
No sabrán como fuiste...
Se me rompe la pluma entre los dedos,
se rompería el pincel
que intentara pintar tu alma y tu cuerpo.
No, no sabrá ya nadie cómo fuiste;
ni el más iluminado pensamiento
logrará imaginarte,
!yo que quiero
que te sigan amando como yo,
siglo tras siglo, los que no te vieron!

Luis Rius

Noli me tangere

No me toques  el alma,

porque la estrujarían

tus manos indolentes

y finas...

No repitas mis cantos

que escribì en la sombría

noche para mí solo

y a hurtadillas...

No te asomes al fondo

de mi vida...

Por mucho que atisbes, hallarás la sombra

de un enigma.

Siénteme a la distancia,

como una voz antigua

que al llorar, si es que llora,

no se escucha a sí misma...

No me toques el alma,

porque la estrujarías...

Poema de Enrique González Martínez

puede morir la imaginación????

El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
(nadie se ve)

Y si no fue más que un amor negro, susurrando
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
(el más inútil)

La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
(y dice que es real)

¿Alguien pudo tocar a la desesperación?

Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.

Y el mundo es un hueco tapado con barniz
(y no respira).


Poema: La muerte de la imaginación
De: Paulina Vinderman