NO SÉ
Yo sé que no quieres contarlo,
porque parece tan simple,
tan poca cosa, que destruye
tus ilusiones, tu sueño:
no sé, o será tu miedo
a que tus ojos despertando
de la realidad provoquen fuego.
¿Qué te parece?, agregamos algo,
que calme tu quebranto,
acomodando cada nada
de tus recuerdos,
todo parecido e inventado.
Si es un fracaso moribundo,
¿como ves?, decimos que triunfaste,
¡claro!, es una mentira celeste
o sin color, a quién le importa,
pero te sientes otro.
Ahora pensamos que es cierto,
que tienes compañía, afecto
amor y mucho tiempo,
¡claro!, es como una fantasía
creada, pero conveniente.
Sólo no desmayes, tienes que sostenerlo,
vivir o morir sintiendo,
o cubriendo tu rostro, siempre,
para que nadie sé de cuenta:
no sé, estás muerto en vida
que desea, aunque el mundo
te lo niegue o se esconda.
Sí puedes cambiar, es tu destino,
llorar o reír no es lo mismo,
puede ser realidad tu fantasía,
impulsa entonces tu mentira:
no sé, agarra fuerte la vida,
sacude entonces tu sueño,
convierte el fracaso en trofeo.
Del libro "Arenas del Ayer" de: Ricardo Serna
En este blog encontrarás poemas poco conocidos, que se salen del límite del mundo del pensamiento para convertirse en algo real... latente. Creados en distinto tiempo y espacio, en la distancia, con un mismo fin... transformar sentimientos.
noviembre 27, 2011
octubre 16, 2011
veinticinco
Todas las profesiones se reducen a una
hay quienes dicen somos profesores
somos embajadores somos sastres
y la verdad es que son sacerdotes
sacerdotes vestidos o desnudos
sacerdotes enfermos o sanos
sacerdotes en acto de servicio
Hasta el que limpia las alcantarillas
es indudablemente sacerdote
ése es más sacerdote que nadie.
Nicanor Parra
agosto 12, 2011
Los espejos son los melancólicos guardianes
De: Georges Rodenbach (1855-1898)
Los espejos son los melancólicos guardianes
De los rostros y las cosas que en ellos se han mirado;
¡Reflejo obediente sin jamás un rechazo!
Pero la noche vuelve a ellos en crisis cotidianas;
Es una enfermedad la noche en ellos,
¿Cómo prolongarse un poco, cómo superar
el mal de perder en sí los colores y las líneas?
Es el mal de un canal donde se borran cisnes
Que la sombra confunde con aquella del agua.
Mal que crece de la sombra alargada en halo
que lentamente desnuda, aniquila los espejos.
No obstante ellos luchan; quisieran superarlo
y su brillo fluido niega la noche por un momento.agosto 11, 2011
MEGALOPOLI
Un vendaval enloquece frente a su propio nacimiento.
Navega en el ambiente un planeta fugitivo de gravísima idea.
En su núcleo radical
Mi alma habita,
Impaciente.
Como un puerto frío con alas,
Va cargada de soles y miríadas de pajarracos imposibles,
Quisiera desprenderse de la vida por las noches
y embestir tus sistemas vitales,
Arrinconándote hacia el origen del torrente
que pudiste ser.
En la intemperie criminal de sales y vientos,
Mi planeta se cuela hacia tus rumbos interiores
y comienza un festival,
Inyecta luz de nitrógeno en tus tres capitales
Cuelga panales en tus rezos más agrios
Porque es un planeta de tierra de intento,
Que habrás de amar
Cuando decidas quemar tu campamento de miedos.
Entonces nacerá en tu codicia una tendencia nueva
Que borrará los antiguos límites.
Y acudirás al lugar,
Y sentirás la fuerza de los elementos pegándote en el pecho,
Y el viento que te lavará el pulmón dañado te dirá muy quedo:
Llegas tarde mujer!
Como un ciclón a un pueblo evacuado,
Llegas tarde.
Erraste.
Y el cielo recobra su sonido, pero no hay nada.
Nada para ti.
Sólo el tiempo con su misión atrapada en un sentido falso.
agosto 08, 2011
Me percato...
Me percato
de que no soy el gato
ni el ratón.
Soy la carrera
de los dos.
Y ante la lámpara que se desvive,
me reduzco, confino, y ya entre todo,
salgo de la mañana como el fruto
que no hay que comer
sino quedarse viendo.
Ni con la niña de mis ojos puedo
dejar de morir por esas luces.
Y el viento, el viento, el viento,
se lleva lo que el viento se aniquila.
Me quedo sin la aguja
para poder continuar
y la palabra para dar.
No estoy, pero mi sangre vierte
el chorro que hace fuente y hace prado.
No sé si vuelva a estar,
pero no hay tiempo
para estar sin estar.
No sé del día
que comienze sin luz.
Yo estoy a tiempo.
Sacado del libro: Reincidencias de Carlos Pellicer
agosto 07, 2011
Enumeración
El amor
esa lágrima en la ventana de tus manos
ese abrazo de ceniza
ese pez entregado al aire
ese perro
de: Edgar Rincón Luna
julio 16, 2011
4
Ceñir el pensamiento
a los caprichos de la imagen
saber que la mirada
cambia el sentido de las cosas
andar a la deriva
mientras el mar corrige más destinos
hasta la noche llega sola
solidaria quizá
con los oscuros seres marginales
airada soledad que gime
en las arterias del suicida
pulso solar varado
ansia de luz sumida en la tiniebla
el imperio del caos
se abisma en la ternura
sale a la superficie
y el rigor secreto de la llama
avanza implacable
te niega lentamente en su sonrisa
saber cortar el verso
a la medida del alma
verlo pasar de un abismo a otro
sin intuir el brillo de la muerte
4)
Es una marea baja en plena ciudad
de islas y arrecifes, que arroja latas oxidadas,
melancolía y rancia, plegada, soledad.
Nadie quiere mirar hacia atrás frente a su copa
o su café. Miran un crepúsculo que huele a vida,
a una bandera que hace vacilar al corazón.
¿Qué sabemos de la muerte?
Nada, excepto lo leído: una vela apagada,
una linterna que no funciona más.
Todo lo que quiero es esta página y mi dibujo
de dardos estrechándose, estrechándose,
buscando el reflejo negro en el cristal.
De: pAULINA vINDERMAN
julio 10, 2011
Te diré, Alighieri
De: Ernesto Trejo
Te diré, Alighieri,
porqué ayer no pudiste escribir.
El sol se concentró en la copa
del olmo
y luego desaparecío. Entonces
no envidiase a nadie;
ni al obispo embarazado
desde hace diez años
ni al papa
y a la corona de mosquitos sobre su cabeza.
Después tu gata ronroneó,
se quedó dormida,
y pensaste en sus sueños.
Más allá de los Alpes,
cargado de dinero, el viento
estaba naciendo en Venecia.
Quizá esta noche
le podrás decir al mundo
cómo fue que el orgullo
fue borrándose de tu frente.
julio 08, 2011
El Plan
En la caída destrozada de la lluvia
buscaré la vida que me falta
en el ámbar
el polvo de tu llanto
en la misericordia
me zafaré una pierna
En tu vientre
buscaré la resina del quiebre
en la risa
te amaré
en el silencio
invocaré a tiburones como ideas
en el drama
buscaré la potencia del origen
en la mantarraya
el descuido de la lluvia que me dio la vida
en el frío
brotaré
en el caos
puliré tus besos
en la sombra
seré una vela apagada esperando
en tus noches de dolor
saltaré hasta el cielo
en las torres del universo
lavaré mi alma
en tu corazón impetuoso
sembraré un árbol
en el ansia
giraré como bengala
en tu espina dorsal
pintaré con grafiti con acuarela de lágrima
en todas las iglesias
cerraré los ojos hacia ti
en la prisa del viento
destruiré tus miedos
en junio
hallaré lo que busco.
Y no volveré jamás
a matarme en vida.
De: Mario López Roldán
julio 07, 2011
En el aire
Un poema de mi autoría:
El alma de la montaña,
en el aire.
¿Quién?
¿Quién agita las alas
del aire y del alma?
La unica ilusión
en el cielo.
¿Quién?
Dulce luna
negra, corazón de color
inmensamente blanco.
Ilumina
la tierra,
la noche.
Desde la nada,
el futuro en esfera infinita
en este enorme azul naciente del aire.
Brota,
desde la tierra
oro de la mañana.
El sol a un paso
del mar,
el entero arcoiris
abriéndose,
desde entre las ramas.
Hacia ese primer saludo de la vida,
dame la mano
amor.
junio 25, 2011
Vuelo de grises pájaros
Tarde azul, agua azul, desolación tranquila.
Nubes abandonadas sobre otro litoral.
Vuelo de grises pájaros su lento viaje ahíla.
Una voz que del fondo del dolor vesperal,
con el rumor brillante de un puñal que se afila,
llega. La tarde mata poco a poco. Se hila
la red sutil de un rayo de la Luna espectral.
poema: Tarde azul, agua azul, desolación tranquila
de: Carlos Pellicer
junio 18, 2011
Despedida
Aquella tarde debía ser?
En mi pupila vivía tu presencia
invadías mi espacio
por pura descortesía
mientras tu mirada tocaba fondo en la mía.
Más cómo debió ser?
Aún me lo pregunto...
pisa fuerte mi alma, tan fuerte,
que la incertidumbre
me arrastra a la agonía.
Cómo puede ser?
Mi ruina total
tu mundo
es vida aún
O ya el silencio anunció mi muerte
Cómo fue?
El reloj en las tres ha parado
y decidí regresar a mi nada
volví a mi sombra
Y tú te alejaste,
Sin saber cómo fue…
Cómo fuiste?
Para que nunca mueras yo te canto,
y palabra a palabra desesperó.
No sabrán como fuiste...
Se me rompe la pluma entre los dedos,
se rompería el pincel
que intentara pintar tu alma y tu cuerpo.
No, no sabrá ya nadie cómo fuiste;
ni el más iluminado pensamiento
logrará imaginarte,
!yo que quiero
que te sigan amando como yo,
siglo tras siglo, los que no te vieron!
Luis Rius
y palabra a palabra desesperó.
No sabrán como fuiste...
Se me rompe la pluma entre los dedos,
se rompería el pincel
que intentara pintar tu alma y tu cuerpo.
No, no sabrá ya nadie cómo fuiste;
ni el más iluminado pensamiento
logrará imaginarte,
!yo que quiero
que te sigan amando como yo,
siglo tras siglo, los que no te vieron!
Luis Rius
junio 03, 2011
Noli me tangere
No me toques el alma,
porque la estrujarían
tus manos indolentes
y finas...
No repitas mis cantos
que escribì en la sombría
noche para mí solo
y a hurtadillas...
No te asomes al fondo
de mi vida...
Por mucho que atisbes, hallarás la sombra
de un enigma.
Siénteme a la distancia,
como una voz antigua
que al llorar, si es que llora,
no se escucha a sí misma...
No me toques el alma,
porque la estrujarías...
Poema de Enrique González Martínez
puede morir la imaginación????
El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
(nadie se ve)
Y si no fue más que un amor negro, susurrando
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
(el más inútil)
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
(y dice que es real)
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
Y el mundo es un hueco tapado con barniz
(y no respira).
Poema: La muerte de la imaginación
De: Paulina Vinderman
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
(nadie se ve)
Y si no fue más que un amor negro, susurrando
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
(el más inútil)
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
(y dice que es real)
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
Y el mundo es un hueco tapado con barniz
(y no respira).
Poema: La muerte de la imaginación
De: Paulina Vinderman
abril 02, 2011
El paisaje elegante
En negro se desafina
la penumbra de la tarde.
¿Y el corazón? Tarde a tarde
a la muerte se encamina.
Árbol negro. La silueta
torna el paisaje elegante.
Una tarde sin poeta,
un amante sin amante.
Aguafuerte inacabada.
La postrer ola en la arena
como una larga pisada.
Poema..."en negro se desafina" del libro colores en el mar de Carlos Pellicer
la penumbra de la tarde.
¿Y el corazón? Tarde a tarde
a la muerte se encamina.
Árbol negro. La silueta
torna el paisaje elegante.
Una tarde sin poeta,
un amante sin amante.
Aguafuerte inacabada.
La postrer ola en la arena
como una larga pisada.
Poema..."en negro se desafina" del libro colores en el mar de Carlos Pellicer
Mi corazón de hoja...
Reunida la noche toda
en una de sus aristas, cavilas,
detenida al final de los peldaños
de esta inmensa escalera
que derruye el aire,
asida tu mano derecha
a la solapa rota de un libro
que ya no tienes
ni has leído nunca,
sola, tú únicamente,
mientras asoma en el fondo
de aquella puerta sin láminas ni goznes
un ángel su rostro de ángel
y afuera la luna es un gajo,
arete que no encuentras,
lo sabes,
brújula de primavera
en que arde mi corazón de hoja
caída cada lunes
a las tres de la tarde,
naranja partida, dulce limón,
dime que nada
de vida ha perdido nuestra rara suerte.
Autor: Fidel Luján
poema del libro: Gris mitad de un junio gris
marzo 22, 2011
IN-CURRÍCULUM
UN POEMA DE RAÚL BAÑUELOS
Silencios que hacen falta.
Palabras que no dije;
palabras que dije de más.
No perdí el tiempo que perdí:
en él que me perdí.
Hubo palomas que no vi volar
en ningún cielo; y árboles
que no defendí de la muerte;
poemas que no supe escribir
ni escribiré jamás (la palabra
nunca duele como nunca).
De todos los viajes no me sobró
ninguno. Malgasté ciertas monedas
Silencios que hacen falta.
Palabras que no dije;
palabras que dije de más.
No perdí el tiempo que perdí:
en él que me perdí.
Hubo palomas que no vi volar
en ningún cielo; y árboles
que no defendí de la muerte;
poemas que no supe escribir
ni escribiré jamás (la palabra
nunca duele como nunca).
De todos los viajes no me sobró
ninguno. Malgasté ciertas monedas
por no quedarme en la miseria.
Multívoco el curso de la vida:
no un río, sino diversos y alternos,
que comienzan al final
o a la final del día.
Construyo un camino hacia mi casa nueva,
que todavía no existe. Pero sin camino
¿cómo llegar a ella?
Fuí lo que soy y sería:
el agua donde lluvia mi infancia,
la noche que ahora sueña este día,
los vientos del sueño en el agua
del horizonte.
He sido charco de nube, viento
de niño, sueño de sed. Lo que fuí
o seré, soy siendo.
Si otros vientos
hubiera soñado, si llovido
otros charcos y otra noche
llovido.
marzo 18, 2011
los sortilegios de la primavera
"Disciplinar al corazón,
impedirle inclinarse
hacia los desvaríos,
dejar que un ritmo estricto
ordene su camino.
La magia le hace daño
y lo corrompen
los sortilegios de la primavera.
Fue hecho para alentar el cuerpo
por un tiempo fijado
y son inadmisibles los eventos
que vengan a romper
este orden duro por lo inexplicable.
esta regla trivial que nos indica
llegar hasta la esquela,
a la nota luctuosa
y las coronas.
Acepto todo;
me conformo con mi puesto en la hierba
y respeto la ley,
mas no la cumplo.
Me escapo sin parar.
Hoy, por ejemplo,
a pesar del invierno
abrí los ojos
bajo el sol de Gredos
y por unos instantes
supe que quienes andan por la calle
- tú, yo y tú,- lector hipócrita-
éramos inmortales,
que el dolor nunca ha sido
y que no es necesaria
la esperanza."
poema "El Emperador" de Hugo Gutiérrez Vega
impedirle inclinarse
hacia los desvaríos,
dejar que un ritmo estricto
ordene su camino.
La magia le hace daño
y lo corrompen
los sortilegios de la primavera.
Fue hecho para alentar el cuerpo
por un tiempo fijado
y son inadmisibles los eventos
que vengan a romper
este orden duro por lo inexplicable.
esta regla trivial que nos indica
llegar hasta la esquela,
a la nota luctuosa
y las coronas.
Acepto todo;
me conformo con mi puesto en la hierba
y respeto la ley,
mas no la cumplo.
Me escapo sin parar.
Hoy, por ejemplo,
a pesar del invierno
abrí los ojos
bajo el sol de Gredos
y por unos instantes
supe que quienes andan por la calle
- tú, yo y tú,
éramos inmortales,
que el dolor nunca ha sido
y que no es necesaria
la esperanza."
poema "El Emperador" de Hugo Gutiérrez Vega
marzo 17, 2011
Paisaje urbano con figuras
A estallidos se va quebrando el aire
Por las esquinas vidas pordioseras
eternos suplicantes
almas en pena acechando en los cruces
recuerdos de recuerdos
que se arrastran a muertes miserables.
Y en las calles lustrosas
maniquìes rituales desalmados
que desfilan en galanos adobos
y a sus costosas muertes se apresuran.
¿Porqué tantas ventanas al abismo?
¿Será porque nos vamos acabando?
Poema extraido del libro: El uso de la vida, de Francisca Perujo
marzo 10, 2011
Eres...
Eres, Amor
Eres, amor, el brazo con heridas
y la pisada en falso sobre un cielo.
Eres el que se duerme, solitario,
en el pequeño bosque de mi pecho.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
y la pisada en falso sobre un cielo.
Eres el que se duerme, solitario,
en el pequeño bosque de mi pecho.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
Eres el viejo llanto y la tristeza,
la soledad y el río de la virtud,
el brutal aletazo del insomnio
y el sacrificio de una noche ciega.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
la soledad y el río de la virtud,
el brutal aletazo del insomnio
y el sacrificio de una noche ciega.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
Eres un frágil nido, recinto de veneno,
despiadada piedad, ángel caído,
enlutado candor de adolescencia
que hubiese transcurrido como un sueño.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
despiadada piedad, ángel caído,
enlutado candor de adolescencia
que hubiese transcurrido como un sueño.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
Eres lo que me mata, lo que ahoga
el pequeño ideal de ir viviendo.
Eres desesperanza, triste estatua
de polvo nada más, de envidia sorda.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
el pequeño ideal de ir viviendo.
Eres desesperanza, triste estatua
de polvo nada más, de envidia sorda.
Eres, amor, la flor del falso nombre.
Efraín Huerta
febrero 07, 2011
Sólo cuando llega...
El aguijón de un mar cansado,
oculto para traicionar, esperó el momento más claro
para descargar su veneno.
El día perfecto, el grito fue como una irrupción de la vida
en el torrente gris de lo igual.
Tal vez sea cierto que el dolor nos hace vivir,
que sus espuelas se clavan a un costado del vacío.
Sólo cuando llega y pasa, nuestras manos,
aferradas a la roca, palpitan para recuperar la vida.
En ese instante horrible, pasa la vida delante de los ojos
y pedimos más vida, bajo el horror eléctrico.
Al confirmar la asiduidad del corazón, desplegamos las velas más altas
y zarpamos, esperando un naufragio más profundo.
verso 2 del poema "Golfo de California" de Hugo Gutiérrez Vega
enero 30, 2011
El futuro es espacio... ¿será?
Al leer este poema de Neruda me entraron muchas dudas de como concebir el espacio, y si el viajar al espacio exterior lo podemos visualizar como algo "posible" para una persona común y corriente de un país tercer mundista...
o solo nos queda soñar...
En fin escriban sus opiniones...
EL FUTURO ES ESPACIO
EL futuro es espacio,
espacio color de tierra,
color de nube,
color de agua, de aire,
espacio negro para muchos sueños,
espacio blanco para toda la nieve,
para toda la música.
Atrás quedó el amor desesperado
que no tenía sitio para un beso,
hay lugar para todos en el bosque,
en la calle, en la casa,
hay sitio subterráneo y submarino,
qué placer es hallar por fin,
subiendo
un planeta vacío,
grandes estrellas claras como el vodka
tan transparentes y deshabitadas,
y allí llegar con el primer teléfono
para que hablen más tarde tantos hombres
de sus enfermedades.
Lo importante es apenas divisarse,
gritar desde una dura cordillera
y ver en la otra punta
los pies de una mujer recién llegada.
Adelante, salgamos
del río sofocante
en que con otros peces navegamos
desde el alba a la noche migratoria
y ahora en este espacio descubierto
volemos a la pura soledad.
o solo nos queda soñar...
En fin escriban sus opiniones...
EL FUTURO ES ESPACIO
EL futuro es espacio,
espacio color de tierra,
color de nube,
color de agua, de aire,
espacio negro para muchos sueños,
espacio blanco para toda la nieve,
para toda la música.
Atrás quedó el amor desesperado
que no tenía sitio para un beso,
hay lugar para todos en el bosque,
en la calle, en la casa,
hay sitio subterráneo y submarino,
qué placer es hallar por fin,
subiendo
un planeta vacío,
grandes estrellas claras como el vodka
tan transparentes y deshabitadas,
y allí llegar con el primer teléfono
para que hablen más tarde tantos hombres
de sus enfermedades.
Lo importante es apenas divisarse,
gritar desde una dura cordillera
y ver en la otra punta
los pies de una mujer recién llegada.
Adelante, salgamos
del río sofocante
en que con otros peces navegamos
desde el alba a la noche migratoria
y ahora en este espacio descubierto
volemos a la pura soledad.
Pablo Neruda
enero 19, 2011
Canto II (Fragmento)
Las llanuras se pierden bajo tu gracias frágil
Se pierde el mundo bajo tu andar visible
Pues todo es artificio cuando tú te presentas
Con tu luz peligrosa
Inocente armonía sin fatiga ni olvido
Elemento de lágrimas que rueda hacia adentro
Construido de miedo altivo y de silencio
Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito
Lejos de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad
He aquí tu estrella que pasa
Con tu respiración de fatigas lejanas
Con tus gestos y tu modo de andar
Con el espacio magnetizado que te saluda
Que nos separa con leguas de noche
Vicente Huidobro (1893-1948)
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