Lo que dejé por ti

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Rafael Alberti.

Cosas

Ternura
de los objetos mudos que se irán.
Me acompañaron
cuatro meses o cincuenta años
y no volveré a verlos.
Se encaminan
al basurero en que se anularán como sombras.

Nadie nunca podrá rehacer
los momentos que han zozobrado.
El tacto de los días sobre las cosas,
la corriente feroz en la superficie
en donde el polvo dice:
"Nada más yo
estoy aquí para siempre."


José Emilio Pacheco

Plural de nadie--- Fernando Pessoa

me encantó este libro, espero que les agrade y corran a comprarlo, Pessoa es maravilloso.


22

Afirmo que un poema es una persona, un ser
vivo que pertenece, con una presencia corporal y
una existencia carnal, a otro mundo al que nuestra
imaginación lo proyecta.

34

Hay que dar a cada emoción una personalidad y
a cada estado de ánimo un alma.

232

Todos los versos siempre se escriben
al día siguiente.

202

Lejos de mí, existo. Fuera de lo que soy, la sombra
y el movimiento en que consisto.

209

El cazador de leones no vive más aventuras
despúes de su tercer león.

181

Hay bastante metafísica en no pensar en nada.

183

Me paso la vida arreglando todo - ¿hasta cuándo?

177

Ya no estoy en mí. Soy un fragmento mío
conservado en un museo abandonado.

Un buen poema

lleva años
cinco jugando futbol
cinco más estudiando sánscrito,
seis cargando piedras,
nueve de novio con la vecina
siete de puros golpes
cuatro andando solo
tres mudándose de ciudad,
diez cambiando de tema,
una eternidad, tú y yo,
caminando juntos.


De la vie en close, 1991 de Paulo Leminski

Sé que está aquí...

Nacío conmigo la muerte.
Le dieron cuerda
y la echaron a andar,
pero en silencio.

Hemos vivido juntos mucho tiempo.
Sin embargo nada sé de ella.
No la conozco.
No puedo imaginarla.
Nunca me ha dirigido la palabra.
Sé que está aquí: le pertenezco
y me pertenece.

Cuando se acabe la cuerda
conoceré a la inseparable de mí,
la indivisible invisible:
lo único que en el mundo puedo llamar,
sin jactancia y de verdad, mío.


Encuentro... de: José Emilio Pacheco

Movimiento

Si tú eres la yegua de ámbar

yo soy el camino de sangre
Si tú eres la primer nevada
yo soy el que enciende el brasero del alba
Si tú eres la torre de la noche
yo soy el clavo ardiendo en tu frente
Si tú eres la marea matutina
yo soy el grito del primer pájaro
Si tú eres la cesta de naranjas
yo soy el cuchillo de sol
Si tú eres el altar de piedra
yo soy la mano sacrílega
Si tú eres la tierra acostada
yo soy la caña verde
Si tú eres el salto del viento
yo soy el fuego enterrado
Si tú eres la boca del agua
yo soy la boca del musgo
Si tú eres el bosque de las nubes
yo soy el hacha que las parte
Si tú eres la ciudad profanada
yo soy la lluvia de consagración
Si tú eres la montana amarilla
yo soy los brazos rojos del liquen
Si tú eres el sol que se levanta
yo soy el camino de sangre.

Octavio Paz

eL POEMA Que Busco....

El poema que busco

se pierde o se escribe

en el aire

ligero, con tiza de relámpago

de rayo - ágil- de láser

de no claro-de-luna, eléctrico

y se escribe con carbonilla

en los márgenes plácidos

del mapa de Brasil

al azar

con lápiz infernal, negro

cero, de trueno

el poema se pierde

en el borrador de la temppestad

se borronea

en el gris plomo de las nubes de lluvia

en el cuaderno de hojas falsas

del viento

con palabras que vuelan

fuera de todo alcance

del recuerdo:

papeles, invocaciones, espejos

como los últimos, íntimos

truenos perdidos

a lo lejos

en el cuadro negro del cielo.

Armando Freitas Filho

Cuerpo

Acróbata enredado
en piel de clausura
sin ninguna ruptura
¿hacia dónde me lleva
tu estructura?

Dulce máquina
con engranajes de músculo
suspiro y chirrido
el espacio devora
tu movimiento
(brazos y piernas
sin explosión).

Ingenio de fiebre
sueño y recuerdo
que arma
y desarma mi muerte
en armadura de tiniebla.

Armando Freitas Filho

Orientaciones

¿ Y qué viaje hay de sí a sí

que nadie guía?

Vaga y busca una nueva verdad

en la intemperie que lo abriga.

¿Desolaciones otra vez, nunca

se llegará al amor que la noche declina

con los ojos cerrados?

¿Amor que no es querer nada

para sí? Recio amor de sí sido

que ya no vive adentro.

Hay órdenes de la pobreza

en los ojos de un niño de la calle.

Es dueño de un vuelo perdido

que se le va otra vez.

Juan Gelman

Mi amor supera...

ENFERMEDAD PRODUCTIVA

Me gusta mucho más (también) cuando se enferma.
Entonces mi amor supera el amor (acumulado
incluso) de otros días. Es quizá la forma que tiene
en la devastación de su ánimo para necesitarme;
el consuelo fugaz de que no soy el único mendigo bajo
el puente.

Luis Aguilar

Frío

La ciudad con el frío se ha quedado campestre,
desnuda, estricta y simple - aristocrática.
Su poco de verdor discretamente triunfa.
Una luz gris de plata noblemente oxidada
le quita todo exceso de color y volumen.
Huele a orilla de río y a dura yerba fría.

Hoy las cosas del mundo son para no tocadas;
todo está en las distancias,
en vagas lejanías, esfumados, atmósferas.
La realidad parece
que se ha ido detrás de un velo
en gracia de la línea, de la forma y del gesto.

Hoy se nos ha marchado el mundo lejos;
se ha quitado de sí lo carnal incitante,
lo jugoso que llama al apetito,
lo palpable que imanta.
Y ha quedado incoloro,
reducido a su sombra vaga y fría,
por mostrar a los ojos indolentes del alma
que es hermoso su orden aun sin nuestro deseo.

Tomás Segovia

Amor condusse noi ad una morte

Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cause
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuría
y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.

Xavier Villaurrutia

Existes...

Arropado en mis sueños,
en mí nublado afán,
soy un alma errante,
terca,
sublime,
desafiante
que alejada,
de sentimientos impuros,
te busca y te nombra,
te nombra y te busca
aún sin conocerte.

He tenido besos absurdos,
besos obscenos,
besos sin sabor,
besos sin calor,
besos sin amor;
y, aún así, te sueño,
te busco sin conocerte,
sin la certeza de que existes.

Mí cuerpo se marchita.
También,
de solo,
a veces muere.
Cansado de amores,
sentidos
y sin sentido
te busca
y se refugia en ti,
porque,
dentro de mí alma,
un exasperado grito
me confirma:
!!! ELLA ESTA !!!

Rolando Blanco Pascual

Pulso

Camino,

voy por el costado del camino,

sintiendo,

cómo pasa el tiempo a mi manera,

camino,

siento el pulso de las estaciones,

sentilo,

viene en distintas direcciones

las horas pasan

y

yo

sigo

así

encontrándome.

la gente me pregunta dónde voy

y qué voy a hacer de mi vida

y yo camino.

simple, un acto simple

simple, busco lo simple.

Hilda Lizarazu

Pide...

Pide para tus ojos que los rompa la noche,
nada dará comienzo sino tras ese velo,
pide el placer aquel que dispensa la noche
de gritar bajo el bajo círculo de no luna,
pide para tu voz que la asfixie la noche.

Pide por fin el frío, desea ese carbón.

Ives Bonnefoy

Te quiero

Te quiero
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como el animalillo en la arena
o iracundo como órgano tempestuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela en un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda

amor es un beso...

Ese amor sabe de locuras
y se juega del tiempo
y su columna vertebral
es una sepia de rosas.

Ese amor es un beso mendigo
que llena los vientos
de gris tiembla
y tiene frió
los domingos nublados.

El sabe de números
y salta las barreras
del pesar que apresa
los colores en la espera.

Hagamos brillar
los faroles de Adán
y tengamos a Saturno
oculto en el vientre.

Con esto las artes
serán llamadas al alba
y sonreirán los rayos
de las catedrales
quietas en las aceras.

Tu nombre
era innombrable,
porque había naufragado
en la playa de unos labios desiertos.

Aída Cartagena Portalatín

Mis ojos sin tus ojos, no son ojos...

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios,
y son mis manos sin las tuyas varios
intratables espinos a manojos.

No me encuentro los labios sin tus rojos,
que me llenan de dulces campanarios,
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando cardos y agostando hinojos.


No sé qué es de mi oreja sin tu acento,
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,
y mi voz sin tu trato se afemina

Los olores persigo de tu viento
y la olvidada imagen de tu huella,
que en ti principia, amor, y en mí termina.

Miguel Hernández

Soldadito

                                Joven
                                De veinte años
                                Que has visto cosas tan terribles
                                Qué opinas de los hombres de tu infancia
                                                   Tú
has
 visto
       la
         muerte                                                 conoces
                  de
                     frente                                  la bravura y la astucia
                             más
                                 de
                                   cien
                                        veces
                                                tú
                                                   no
transmite tu intrepidez                     sabes
A los que vendrán                                  lo
                     Después de ti                      que
                                                                    es 
                                                                       la 
                                                                         vida
                                          Joven
              Eres  alegre tu memoria está ensangrentada
                            Tu alma también está roja
                                      De alegría
Has absorbido la vida de los que han muerto cerca de ti
                                    Tienes decisión


Son las cinco de la tarde y sabrías
                                                Morir
si no mejor que tus mayores


                         Por lo menos más piadosamente
                         Pues conoces mejor la muerte que la vida
                         Oh dulzura de antaño
                             Lentitud inmemorial

Guillaume Apollinaire

Hoy somos el silencio...

Éramos
los volátiles signos
del párrafo perfecto
donde la eternidad
se comprimía.

Éramos
las lúdicas figuras
donadas por la risa
a las estrofas del poema.

Éramos
la obra de los labios,
la interna voz de nuestras manos,
de todo nuestro cuerpo
conversación constante.

Hoy somos el silencio
escrito por la luz
en una hoja en blanco.

Poema de: Carmen Amato

Una fuerza que me abandona

"El amor es una compañía.
Ya no sé andar yo solo los caminos porque ya no puedo andar solo.
Un pensamiento visible me hacer andar más aprisa y ver menos,
mas gustar más al tiempo el verlo todo.
Hasta la ausencia de ella es una cosa que esté conmigo.
Y tanto ella me gusta que ya no sé cómo desearla.
Cuando la veo la imagino,
y soy fuerte como los árboles altos,
mas si la veo tiemblo y no sé dónde está lo sentido en su ausencia.
Todo yo soy como una fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol con un rostro en el centro."


Fernando Pessoa

Zona de Niebla

1


Renaces en la piel
de cada año,
en la epidermis de la tierra
sucedida,
antigua.
Fugaz,
efímera poesía.


2


Más allá de la niebla
dejamos nuestra fe.

Qué nublado destino
conmueve a precipicio
los sentidos temporales.

En el camino hubo presencias
que abandonamos,
imágenes de tanto espejo.

Sabíamos a dónde ir
sin ver a Dios.


Poema de: Ricardo Venegas

no hay habitantes en la luna

VII

"Queda de manifiesto
que no hay habitantes en la luna

que las sillas son mesas
que las mariposas son flores en movimiento perpetuo
que la verdad es un error colectivo
que el espíritu muere con el cuerpo

queda de manifiesto
que las arrugas no son cicatrices."


Poema de: Nicanor Parra

Me retracto de todo lo dicho...

"Antes de despedirme
tengo derecho a un último deseo:
generoso lector
quema este libro
no representa lo que quise decir
a pesar de que fue escrito con sangre
no representa lo que quise decir.

Mi situación no puede ser más triste
fui derrotado por mi propia sombra:
las palabras se vengaron de mí.

Perdóname lector
amistoso lector
que no me pueda despedir de ti
con un abrazo fiel:
me despido de ti
con una triste sonrisa forzada.

Puede que yo no sea más que eso
pero oye mi última palabra:
me retracto de todo lo dicho.
Con la mayor amargura del mundo
me retracto de todo lo que he dicho."

Poema de: Nicanor Parra

Aromar el aire...

Montes de orégano en la noche crecen
y se diluyen en la madrugada.

Un árbol es la torre de la iglesia.
Voltear la carga y aromar el aire.
En silencio los pájaros escuchan.

Andar como sonámbulo entre cerros;
despuntar de mañana:

Es la estrella en el polvo
erizada de espinas.
Es la flor y es el canto
que amanecen.

A ratos entre escombros y zozobras,
dormita el fugitivo de sí mismo.

Autor: Víctor Sandoval

Comunicaciones

"Hablo de mí - desde aquí -
desde esta central
por el micrófono del cuerpo
por ese cable que viene del fondo
me irradio

así, en una transmisión de
sustos y chirridos
vena y voz, en vivo, bajo tanta
sangre: pantera escarlata
que pasa y pisa

y se fragmenta en ese suelo
pata de lacre
grito, gota sobre el blanco
tan táctil de mi carne
en las telas

repentinas de mi espanto
en las ventanas
donde me acomodo sucesivo
y vario, secuencia de mí
en fotonovelas

me desdoblo - cuadro por cuadro
en los dibujos
desde dentro de lo que soy y proyecto
de a poco, plano y pausa
hacia afuera

con la vida que me viste
del revés:
películas de semen donde publico
figuras de sudor y celuloide
en una lámina

de velocidad y recuerdo
en fotogramas
de esperas y búsquedas - falla
folio de slides - células, soplo
y pulso

página de piel donde escribo
el uso
la articulada letra de mi gesto
el borrador de uñas y tachaduras
hecho a uña

en las desnudas marcas de mi cuerpo
en el espacio
y en las sábanas de la claridad
monograma, silueta, cadencia
y el habla

que se imprime en esta cinta
en este surco
el lenguaje como un fin
el lenguaje por un hilo
y la muerte en morse."

Poema de Armando Freitas Filho